Lisboa, 1915.
No Largo de São Carlos, na mesa de um café, estão sentados a conversar seis amigos inseparáveis. Seis poetas admiráveis. Seis escritores das verdades.
Discutiam entre si, filosoficamente, em meio a chás fumegantes, licores e acepipes, o tom da verdade de cada um deles.
O francês Chevalier des Pás é o menos atuante do grupo, tendo outra profissão que o afasta sistematicamente dos meios literários, embora não menos culto, afirma, com seu sotaque de “erres”
“ - Que a verdade é relativa ao seu tempo e ao momento em que se apresenta.”
Os outros desconfiam, mas assentem.
Alexander Search, inglês nascido em Durban e por isso mesmo um tanto mais pragmático, determina com sua forte personalidade, que a verdade de uma questão é fundamental para que ela seja compreendida.
“- But since men see more with the eyes than the soul.”
Dúvidas pairam no ar.
Alberto Caeiro, que raras vezes deixava sua quinta em Ribatejo, já apresentava por aqueles dias de 1915 a fraqueza dos pulmões que o mataria alguns meses depois, mas ainda assim, entre suspiros e sorrisos, diz poeticamente:
“- Estas verdades não são perfeitas porque são ditas. E antes de ditas, pensadas.”
Os outros todos o miram num misto de pena e admiração.
Concordam com ele, mas ainda assim querem compreender mais e mais, na incessante busca pelo real.
Quedam-se calados, mirando as pedras irregulares do piso, o céu, os transeuntes. A fumaça do cigarro. Buscam inspiração no entorno que lhes é palpável.
Sabem que a verdade é momentânea. Como o sol preguiçoso da tarde que se desfaz em Lisboa.
Após cinco soberbas taças de vinho, Álvaro de Campos, o mais rompante d’entre todos, sente-se à vontade para bradar em meio ao silêncio:
-“Graças a Deus, porque, como na bebedeira,
Isto é uma solução,
Arre, encontrei uma solução, e foi preciso o estômago!
Encontrei uma verdade, senti-a com os intestinos!”
Algumas pessoas nas outras mesas viram-se para olhar de onde partiu tal grito. Sem se deixar intimidar, Álvaro brinda no ar sua taça que já ia a meio e lhes sorri.
Os amigos riem, divertidos. Álvaro arria-se na cadeira, displicente.
Depressivo e triste como um fado, Ricardo Reis, que nada bebia que o pudesse entristecer ainda mais, como se isso fosse possível, abusa de um falso estoicismo e tenta iludir o sofrimento resultante da consciência aguda da precariedade da vida. Levanta-se, faz mesura e diz:
- “Para ser grande, sê inteiro: nada Teu exagera ou exclui.
Sê todo em cada coisa. Põe quanto és no mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda brilha, porque alta vive.
Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.”
Aplausos. Vibraram as taças e as chávenas sobre a mesa. Calaram-se todas as dúvidas. O sol punha-se no horizonte, levando consigo a luz que tudo esclarece.
- “E tu, Fernando, nada dizes?” – pergunta um deles.
Levanta-se e diz sem delongas, Fernando Pessoa:
- “Meus queridos e caros heterônimos...”
Ajeita com delicadeza seus óculos, mira uma foto de Ophélia guardada com carinho em seu bolso e completa:
“O poeta é um fingidor
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.
E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.”
O mundo parou de girar nesse instante.
E o tempo transformou a todos os seis em uma só verdade.
Na verdade que todos buscavam.
Na verdade que todos fingiam.
13 dezembro 2007
29 outubro 2007
O Leque Andaluz
A porta se abriu num ranger dolorido, como se há muitos anos ali ninguém entrasse.
Tudo o que podia ver era uma penumbra grossa, que escondia um minúsculo quarto de despejo, com sua bagunça limpa e organizada, dentro das poucas possibilidades de espaço.
Na nesga de luz que se prenunciava no vão da porta, pôde vislumbrar o lindo vestido vermelho sobre a poltrona, moldura de sua redenção.
Acendeu a luz e entrou calada, muda por dentro e por fora, tamanho era o medo do futuro incerto e iminente.
Sentou-se diante da pequena mesinha de madeira patinada pelo tempo e do espelho que já tinha a prata pontilhada de orvalho acinzentado.
Alí, aos poucos foi colocando o pancake, as sombras, os pincéis, o rímel, batons e brilhos, novidades de sua bolsa, adquiridas para por em prática os cursos de auto-maquiagem que fizera recentemente. Foi juntando outras coisinhas bem femininas, perfume, um pote de gel para o cabelo, grampos, escovas e pentes. A tremedeira não passava. Será que ia tremer por toda a noite? – pensava, aflita.
As lentes de contato. Quantas noites havia treinado, ficando com elas por horas, escondida no quarto, para que os olhos se acostumassem e parassem de lacrimejar. Hoje não haveria mais lágrimas.
Duas belas rosas vermelhas de seda, saíram de suas caixinhas e foram enfeitar a mesa. Bem ao lado delas colocou o par de castanholas negras, que tantas horas de desafio lhes haviam consumido. Esta noite começara muito antes, muitos sonhos antes. Por fim surgiu ele, enigmático e poderoso, com suas pinturas florais e sua antiguidade, o leque andaluz.
Ainda podia lembrar-se da tarde preguiçosa de domingo em que o encontrou sobre o veludo puído de uma banca de pequenas antiguidades, numa feira de rua, entre velhos vidros de perfume, porta-retratos de estanho e taças de cristal. O velhinho dono da banca, todo solícito.
- Um leque antigo... Que lindo, senhor! Quanto custa? - perguntou, fascinada.
- É um leque andaluz, minha menina, muito antigo. Veio de Sevilha com a bisavó de minha esposa, há quase um século. Custa oitenta reais.
- Vou levar!! - disse pegando o leque e abrindo-o de rompante.
Ao fazer esse gesto vigoroso, sentiu como se uma onda de energia penetrasse em seu corpo. Toda sua pele se arrepiou e podia sentir seu sangue correndo nas veias. Podia quase ouvir uma música chorosa a lhe confundir os pensamentos.
Abriu os olhos e deparou-se com sua imagem no espelho. Tirou os grossos óculos que lhe escondiam os olhos negros e profundos, com cílios espessos. Aos poucos começou a se maquiar, com calma, num ritual mágico, tonalizando a pele, as maçãs do rosto, as pálpebras, os lábios, sentindo o cheiro doce das cores que lhe invadia as narinas e a alma.
- Vai ter mais de quinhentas pessoas lá fora. Será que eu vou conseguir? Minhas pernas já estão tremendo. Isto é uma loucura. – falava para sua imagem no espelho.
A voz da professora reverberava em sua mente a todo instante.
- Claro que você consegue, menina!!! Você pode! Não tenha medo. O medo é uma palavra que não consta do dicionário de uma bailarina de flamenco.
Podia ver seu rosto forte e seu tom severo, misto de incentivo e censura.
- Basta olhar para o infinito, com olhos de prazer. Profundos. Sem sorrir... Dance para a guitarra. Ela toca para você, filha. A música é o seu poder...a sua força...
- Eu sei... eu estou tentando, senhora... Eu juro!!! – dizia insegura.
- Toda mulher tem uma Carmen dentro de si, querida. Uma energia sensual, entende? E só o flamenco nos ajuda a por essa força para fora. Essa dança nos transforma... É como se toda a energia de um orgasmo nos arrebatasse.
- Eu sei, eu sei... eu vou conseguir... eu suportarei todas as dores e todos os sacrifícios – respondia ofegante, em meio a duros exercícios.
- A dança é forte, vigorosa! Olhe para as pessoas com olhos profundos, sérios, cheios de tesão, compreende o que eu quero dizer? Sinta o prazer de dançar. É uma dança para o prazer... Dance para você... para o seu prazer. – dizia a mestra segurando-lhe o queixo trêmulo.
No espelho do camarim via um rosto diferente. Uma lágrima desceu por toda a face, aquecendo o coração.
- Eu vou conseguir – sussurrou para sim mesma. – eu vou dançar para mim.
No silêncio daquele aposento, tantas lembranças lhe faziam companhia. Ia se formar no segundo grau, mas a menininha feiosa e sem graça, estava vívida em sua mente. O rosto lindo de sua mãe, a dor de se sentir um estorvo ao seu lado, tão linda e tão majestosa, sua mãe.
Pôs calmamente os cílios postiços e traçou um risco perfeito com o lápis preto, destacando ainda mais o poder daqueles olhos que as turvas lentes não deixavam ver. A mãe tão linda...
Lembrava-se dela prendendo os longos cabelos em frente à penteadeira, no gesto idêntico ao que fazia agora, prendendo os seus próprios. Cabelos presos, a mente solta.
- Como é ser linda, mamãe? – perguntava com doçura, ajeitando os óculos que insistiam em cair do pequeno nariz arrebitado.
- Não sei, Cidinha. Nunca pensei nisso. Por que a pergunta?
- Eu queria ser linda também.
- Você é, filha. Você vai ser. Um dia quem sabe, né? Com o tempo melhora... – atrapalhou-se nas palavras – Ninguém escolhe. Quando crescer muda, ou acostuma – conseguiu por fim piorar tudo, sem jeito e sem paciência.
Ela suspirava, enquanto olhava a mãe.
- Os meninos e as meninas na escola não gostam de mim, dizem que eu sou muito feia. Esses óculos... são medonhos.
- Não dá para fazer nada, Cidinha. Você puxou seu pai. Ele era quase cego....
O pai. Onde andaria seu pai. Um dia amanheceu sem ele e nunca soube o porquê.
- Mas ele me amava, com ou sem óculos. – convenceu-se.
Diante do espelho grande, podia ver o corpo bem feito, sempre escondido em largas camisetas e velhos jeans.
Foi tirando as roupas. Despindo lembranças amargas. Vestindo as esperanças. A camiseta caída no chão, exibiu seios perfeitos, flancos suaves, pernas torneadas, nuca delicada e de uma sensualidade pungente. A pele muito macia e branca, dava-lhe um certo ar marmóreo, não desses doentios, mas sim dos preciosos, sentia-se um pouco Maja Desnuda, de Goya.
O vermelho incandescente do vestido foi tingindo todo o seu ser. Como se lhe desse coragem e rebeldia, aquele tom cheio de sangue. Transfusão de personalidade.
Com um alicate de manicure, foi dilacerando o aparelho fixo, que há anos lhe 'enfeitava' os dentes, fazendo-a sentir-se sempre com restos de comida na boca. Que ódio lhe tinha.
Foi livrando-se dele com ferocidade.
Na mente a lembrança da balbúrdia e algazarra do pátio da escola, lhe confundiam os pensamentos. Lá estavam as amigas de todas as horas, sempre lhe pedindo ajuda, sempre lhe dando os trabalhos, pois elas tinham compromissos com os meninos da classe de Edificações. Viviam pelos cantos, rindo-se dela. Rindo-se das coisas que os meninos falavam dela.
Tinha vontade de desaparecer. Desde a pré-escola era o motivo de toda sorte de troça e gozação. Chamavam-na dos mais diversos apelidos.
Até e principalmente Tony, o rapaz que mais lhe fazia saltar o coração. Sempre acompanhado de Zeca, que lhe ouvia todos os absurdos e às vezes se arvorava a repreendê-lo pelas grosserias que falava dela.
- Olá, garotas!!! Vamos ao clube à tarde, pegar uma piscina?
- Olá rapazes – diziam as meninas, saracoteando, enquanto ela tentava tornar-se transparente, por detrás dos livros.
- Só as bonitas, heim? - caçoava ele – ninguém quer ter pesadelos à noite. E ria-se, irreverente, fazendo-a corar até o âmago.
Como doía aquilo. Nem sabia se era dor que passava um dia.
O vozerio deles ia se dissolvendo ao longe e ela ia enterrando-se na sua timidez. Ainda ouviu Zeca cobrar do amigo um pouco de decência.
- Tony, que maldade? !?! A coitada não merece isso... Ela é boazinha, ajuda a gente nas provas, anota a matéria para todos.
Podia ouvir a gargalhada descarada.
- E daí? É CDF. Toda CDF é horrível e ela não foge à regra, meu amigo. De mulher feia eu quero distância...(gargalhando mais alto) E ainda vieram me dizer que ela ta apaixonada por mim... Deus me defenda!!!!
- Tenho pena. As outras fazem ela de idiota. Só deixam ela por perto, por que é ela que faz todos os trabalhos e elas só levam as notas altas. Não acho isso certo...
- Não seja tonto, nem sentimental.... – e ria-se à larga.
Como a dor podia ser mais lancinante? As lágrimas lhe rolavam, irreverentes, enquanto olhava para longe dali, tentando partir. Nenhuma célula se mexia.
- A teacher disse que vai ter uma surpresa na festa de formatura. Alguém descobriu o que vai ser? - perguntou uma das amigas
- Sei lá. Deve ser uma bobagem qualquer. Uma cafonice dessas que escola arranja, só pra irritar a gente. – disse alguém, que ela já não via.
Era como se ela precisasse ouvir aquilo tudo para ter forças para o dia que viria. A raiva, ás vezes é bem positiva.
O dia chegara.
Ela se olhava intensamente no espelho, como que tentando se reconhecer na personagem diante de seus olhos. Prendeu as rosas nos cabelos. Passou um batom bem rubro. Seus lábios se tornaram imensos. Outra lágrima teimou em cair.
- Hoje ninguém vai rir. – sussurrou em meio ao choro.
- Dois minutos, Cidinha – alguém bateu na porta. – Já vão te anunciar.
- Eu vou... eu já vou... – disse com um ar de resignação e alívio.
Chegara o momento. Ela tanto lutou para isso.
Levantou-se altiva, tomou as duas castanholas nas mãos, acariciou os instrumentos e os guardou no decote, como todas as bailarinas já fizeram antes dela, através dos tempos. Pegou o leque andaluz, olhou-se mais uma vez no espelho de longe, satisfeita com o que viu naquele mundo paralelo.
- Vamos lá, menina! Chegou seu dia... olhos de prazer. Não sorria... dance!!! Seja Carmen!!!
Abrindo o leque com vigor, deliciou-se com seu som característico e novamente aquela energia poderosa tomou conta do lugar, trazendo-lhe toda a ousadia que precisava naquele instante, para enfrentar os mil olhos que a aguardavam.
Saiu do camarim, arrastando a cauda embabadada do vestido, levando consigo tantos sentimentos e tantos sonhos misturados à maquiagem. Onde estaria a pequena menina desengonçada? Bateu a porta com a força de toda a raiva que a faria renascer em vermelho.
O palco escuro, um cheiro de mofo a atordoou em meio às trevas. Sentiu a respiração de toda aquela gente a alguns metros dela. Ouviu um acorde baixinho da guitarra, o guitarrista lhe dizendo onde estava no palco, atrás do negrume.
Suspirou...
Respirou...
Inspirou...
Sentiu o corpo tremer, a pele arrepiar, algo gelado lhe percorrer a coluna. Ficou cigana. Ouviu os acordes da guitarra novamente, agora já mais fortes, estridentes. As luzes se acenderam e a revelaram ao mundo.
E ela dançou.
E dançou.
Como se todas as danças fossem só suas.
Como se todas as Espanhas estivessem no choque de suas castanholas.
Como se todas as mágoas fossem esmagadas pelos sapatear dos seus pés.
Como se todas as lágrimas houvessem secado.
Como se todos os amores tivessem enlouquecido.
E continuou dançando, para surpresa e deleite de todos.
O silêncio de quinhentas pessoas.
O sorriso da professora querida.
O susto da mãe, que nunca tivera tempo de vê-la, bela.
A inveja doentia das amigas.
A paixão avassaladora e incontrolável que tomou conta de Tony e Zeca.
Acabaram-se, então, as gargalhadas.
Depois de Carmen, os pobres rapazes nunca mais seriam os mesmos.
Segredos de um antigo Leque Andaluz.
Tudo o que podia ver era uma penumbra grossa, que escondia um minúsculo quarto de despejo, com sua bagunça limpa e organizada, dentro das poucas possibilidades de espaço.
Na nesga de luz que se prenunciava no vão da porta, pôde vislumbrar o lindo vestido vermelho sobre a poltrona, moldura de sua redenção.
Acendeu a luz e entrou calada, muda por dentro e por fora, tamanho era o medo do futuro incerto e iminente.
Sentou-se diante da pequena mesinha de madeira patinada pelo tempo e do espelho que já tinha a prata pontilhada de orvalho acinzentado.
Alí, aos poucos foi colocando o pancake, as sombras, os pincéis, o rímel, batons e brilhos, novidades de sua bolsa, adquiridas para por em prática os cursos de auto-maquiagem que fizera recentemente. Foi juntando outras coisinhas bem femininas, perfume, um pote de gel para o cabelo, grampos, escovas e pentes. A tremedeira não passava. Será que ia tremer por toda a noite? – pensava, aflita.
As lentes de contato. Quantas noites havia treinado, ficando com elas por horas, escondida no quarto, para que os olhos se acostumassem e parassem de lacrimejar. Hoje não haveria mais lágrimas.
Duas belas rosas vermelhas de seda, saíram de suas caixinhas e foram enfeitar a mesa. Bem ao lado delas colocou o par de castanholas negras, que tantas horas de desafio lhes haviam consumido. Esta noite começara muito antes, muitos sonhos antes. Por fim surgiu ele, enigmático e poderoso, com suas pinturas florais e sua antiguidade, o leque andaluz.
Ainda podia lembrar-se da tarde preguiçosa de domingo em que o encontrou sobre o veludo puído de uma banca de pequenas antiguidades, numa feira de rua, entre velhos vidros de perfume, porta-retratos de estanho e taças de cristal. O velhinho dono da banca, todo solícito.
- Um leque antigo... Que lindo, senhor! Quanto custa? - perguntou, fascinada.
- É um leque andaluz, minha menina, muito antigo. Veio de Sevilha com a bisavó de minha esposa, há quase um século. Custa oitenta reais.
- Vou levar!! - disse pegando o leque e abrindo-o de rompante.
Ao fazer esse gesto vigoroso, sentiu como se uma onda de energia penetrasse em seu corpo. Toda sua pele se arrepiou e podia sentir seu sangue correndo nas veias. Podia quase ouvir uma música chorosa a lhe confundir os pensamentos.
Abriu os olhos e deparou-se com sua imagem no espelho. Tirou os grossos óculos que lhe escondiam os olhos negros e profundos, com cílios espessos. Aos poucos começou a se maquiar, com calma, num ritual mágico, tonalizando a pele, as maçãs do rosto, as pálpebras, os lábios, sentindo o cheiro doce das cores que lhe invadia as narinas e a alma.
- Vai ter mais de quinhentas pessoas lá fora. Será que eu vou conseguir? Minhas pernas já estão tremendo. Isto é uma loucura. – falava para sua imagem no espelho.
A voz da professora reverberava em sua mente a todo instante.
- Claro que você consegue, menina!!! Você pode! Não tenha medo. O medo é uma palavra que não consta do dicionário de uma bailarina de flamenco.
Podia ver seu rosto forte e seu tom severo, misto de incentivo e censura.
- Basta olhar para o infinito, com olhos de prazer. Profundos. Sem sorrir... Dance para a guitarra. Ela toca para você, filha. A música é o seu poder...a sua força...
- Eu sei... eu estou tentando, senhora... Eu juro!!! – dizia insegura.
- Toda mulher tem uma Carmen dentro de si, querida. Uma energia sensual, entende? E só o flamenco nos ajuda a por essa força para fora. Essa dança nos transforma... É como se toda a energia de um orgasmo nos arrebatasse.
- Eu sei, eu sei... eu vou conseguir... eu suportarei todas as dores e todos os sacrifícios – respondia ofegante, em meio a duros exercícios.
- A dança é forte, vigorosa! Olhe para as pessoas com olhos profundos, sérios, cheios de tesão, compreende o que eu quero dizer? Sinta o prazer de dançar. É uma dança para o prazer... Dance para você... para o seu prazer. – dizia a mestra segurando-lhe o queixo trêmulo.
No espelho do camarim via um rosto diferente. Uma lágrima desceu por toda a face, aquecendo o coração.
- Eu vou conseguir – sussurrou para sim mesma. – eu vou dançar para mim.
No silêncio daquele aposento, tantas lembranças lhe faziam companhia. Ia se formar no segundo grau, mas a menininha feiosa e sem graça, estava vívida em sua mente. O rosto lindo de sua mãe, a dor de se sentir um estorvo ao seu lado, tão linda e tão majestosa, sua mãe.
Pôs calmamente os cílios postiços e traçou um risco perfeito com o lápis preto, destacando ainda mais o poder daqueles olhos que as turvas lentes não deixavam ver. A mãe tão linda...
Lembrava-se dela prendendo os longos cabelos em frente à penteadeira, no gesto idêntico ao que fazia agora, prendendo os seus próprios. Cabelos presos, a mente solta.
- Como é ser linda, mamãe? – perguntava com doçura, ajeitando os óculos que insistiam em cair do pequeno nariz arrebitado.
- Não sei, Cidinha. Nunca pensei nisso. Por que a pergunta?
- Eu queria ser linda também.
- Você é, filha. Você vai ser. Um dia quem sabe, né? Com o tempo melhora... – atrapalhou-se nas palavras – Ninguém escolhe. Quando crescer muda, ou acostuma – conseguiu por fim piorar tudo, sem jeito e sem paciência.
Ela suspirava, enquanto olhava a mãe.
- Os meninos e as meninas na escola não gostam de mim, dizem que eu sou muito feia. Esses óculos... são medonhos.
- Não dá para fazer nada, Cidinha. Você puxou seu pai. Ele era quase cego....
O pai. Onde andaria seu pai. Um dia amanheceu sem ele e nunca soube o porquê.
- Mas ele me amava, com ou sem óculos. – convenceu-se.
Diante do espelho grande, podia ver o corpo bem feito, sempre escondido em largas camisetas e velhos jeans.
Foi tirando as roupas. Despindo lembranças amargas. Vestindo as esperanças. A camiseta caída no chão, exibiu seios perfeitos, flancos suaves, pernas torneadas, nuca delicada e de uma sensualidade pungente. A pele muito macia e branca, dava-lhe um certo ar marmóreo, não desses doentios, mas sim dos preciosos, sentia-se um pouco Maja Desnuda, de Goya.
O vermelho incandescente do vestido foi tingindo todo o seu ser. Como se lhe desse coragem e rebeldia, aquele tom cheio de sangue. Transfusão de personalidade.
Com um alicate de manicure, foi dilacerando o aparelho fixo, que há anos lhe 'enfeitava' os dentes, fazendo-a sentir-se sempre com restos de comida na boca. Que ódio lhe tinha.
Foi livrando-se dele com ferocidade.
Na mente a lembrança da balbúrdia e algazarra do pátio da escola, lhe confundiam os pensamentos. Lá estavam as amigas de todas as horas, sempre lhe pedindo ajuda, sempre lhe dando os trabalhos, pois elas tinham compromissos com os meninos da classe de Edificações. Viviam pelos cantos, rindo-se dela. Rindo-se das coisas que os meninos falavam dela.
Tinha vontade de desaparecer. Desde a pré-escola era o motivo de toda sorte de troça e gozação. Chamavam-na dos mais diversos apelidos.
Até e principalmente Tony, o rapaz que mais lhe fazia saltar o coração. Sempre acompanhado de Zeca, que lhe ouvia todos os absurdos e às vezes se arvorava a repreendê-lo pelas grosserias que falava dela.
- Olá, garotas!!! Vamos ao clube à tarde, pegar uma piscina?
- Olá rapazes – diziam as meninas, saracoteando, enquanto ela tentava tornar-se transparente, por detrás dos livros.
- Só as bonitas, heim? - caçoava ele – ninguém quer ter pesadelos à noite. E ria-se, irreverente, fazendo-a corar até o âmago.
Como doía aquilo. Nem sabia se era dor que passava um dia.
O vozerio deles ia se dissolvendo ao longe e ela ia enterrando-se na sua timidez. Ainda ouviu Zeca cobrar do amigo um pouco de decência.
- Tony, que maldade? !?! A coitada não merece isso... Ela é boazinha, ajuda a gente nas provas, anota a matéria para todos.
Podia ouvir a gargalhada descarada.
- E daí? É CDF. Toda CDF é horrível e ela não foge à regra, meu amigo. De mulher feia eu quero distância...(gargalhando mais alto) E ainda vieram me dizer que ela ta apaixonada por mim... Deus me defenda!!!!
- Tenho pena. As outras fazem ela de idiota. Só deixam ela por perto, por que é ela que faz todos os trabalhos e elas só levam as notas altas. Não acho isso certo...
- Não seja tonto, nem sentimental.... – e ria-se à larga.
Como a dor podia ser mais lancinante? As lágrimas lhe rolavam, irreverentes, enquanto olhava para longe dali, tentando partir. Nenhuma célula se mexia.
- A teacher disse que vai ter uma surpresa na festa de formatura. Alguém descobriu o que vai ser? - perguntou uma das amigas
- Sei lá. Deve ser uma bobagem qualquer. Uma cafonice dessas que escola arranja, só pra irritar a gente. – disse alguém, que ela já não via.
Era como se ela precisasse ouvir aquilo tudo para ter forças para o dia que viria. A raiva, ás vezes é bem positiva.
O dia chegara.
Ela se olhava intensamente no espelho, como que tentando se reconhecer na personagem diante de seus olhos. Prendeu as rosas nos cabelos. Passou um batom bem rubro. Seus lábios se tornaram imensos. Outra lágrima teimou em cair.
- Hoje ninguém vai rir. – sussurrou em meio ao choro.
- Dois minutos, Cidinha – alguém bateu na porta. – Já vão te anunciar.
- Eu vou... eu já vou... – disse com um ar de resignação e alívio.
Chegara o momento. Ela tanto lutou para isso.
Levantou-se altiva, tomou as duas castanholas nas mãos, acariciou os instrumentos e os guardou no decote, como todas as bailarinas já fizeram antes dela, através dos tempos. Pegou o leque andaluz, olhou-se mais uma vez no espelho de longe, satisfeita com o que viu naquele mundo paralelo.
- Vamos lá, menina! Chegou seu dia... olhos de prazer. Não sorria... dance!!! Seja Carmen!!!
Abrindo o leque com vigor, deliciou-se com seu som característico e novamente aquela energia poderosa tomou conta do lugar, trazendo-lhe toda a ousadia que precisava naquele instante, para enfrentar os mil olhos que a aguardavam.
Saiu do camarim, arrastando a cauda embabadada do vestido, levando consigo tantos sentimentos e tantos sonhos misturados à maquiagem. Onde estaria a pequena menina desengonçada? Bateu a porta com a força de toda a raiva que a faria renascer em vermelho.
O palco escuro, um cheiro de mofo a atordoou em meio às trevas. Sentiu a respiração de toda aquela gente a alguns metros dela. Ouviu um acorde baixinho da guitarra, o guitarrista lhe dizendo onde estava no palco, atrás do negrume.
Suspirou...
Respirou...
Inspirou...
Sentiu o corpo tremer, a pele arrepiar, algo gelado lhe percorrer a coluna. Ficou cigana. Ouviu os acordes da guitarra novamente, agora já mais fortes, estridentes. As luzes se acenderam e a revelaram ao mundo.
E ela dançou.
E dançou.
Como se todas as danças fossem só suas.
Como se todas as Espanhas estivessem no choque de suas castanholas.
Como se todas as mágoas fossem esmagadas pelos sapatear dos seus pés.
Como se todas as lágrimas houvessem secado.
Como se todos os amores tivessem enlouquecido.
E continuou dançando, para surpresa e deleite de todos.
O silêncio de quinhentas pessoas.
O sorriso da professora querida.
O susto da mãe, que nunca tivera tempo de vê-la, bela.
A inveja doentia das amigas.
A paixão avassaladora e incontrolável que tomou conta de Tony e Zeca.
Acabaram-se, então, as gargalhadas.
Depois de Carmen, os pobres rapazes nunca mais seriam os mesmos.
Segredos de um antigo Leque Andaluz.
16 janeiro 2007
Dias, noites e vagalumes - I
DIAS, NOITES E VAGALUMES
Ainda não tinha amanhecido.
Podia sentir o cheiro da noite no ar, quando ouvi a voz de Chica que chamava com firme doçura as outras crianças em suas camas.
- Acorda, criançada! O sol já vai nascer e o leite de sol nascido dá dor de barriga... Vamo...vamo...
O primeiro amanhecer na fazenda era sempre um momento mágico na minha vida tão nova, de uns oito ou nove anos. Amava estar naquele lugar. Sentindo aqueles cheiros.
Na penumbra quebrada apenas pela luz tênue da lamparina que trazia nas mãos, ela viu meus olhos brilhando já acordados e ansiosos pelo dia que chegava.
- Bons dias, menina! - sorriu – Luzia disse que ocês chegaram ontem à noite. Fez boa viagem, fez?
- Hum-hum...
Eram sete camas do tipo “patente” no quarto imenso. Colchas de chita estampada, cortina de crochê no janelão, o guarda-roupas de canela-imbúia entalhada com um espelho oval na porta manchado com algumas formas estranhas, como se tivesse gravado as imagens que nele se refletiram através dos tempos; uma cômoda enorme, cheia de gavetas que lhe fazia conjunto. Em cima dela um vidro de perfume de cristal branco e azul, com bomba de borracha coberta por fina malha de seda e franjas, ao lado de um vaso com copos-de-leite colhidos na tarde anterior.
Aquele quarto das meninas era um lugar acolhedor, onde passávamos boas horas ouvindo “causos” que as mulheres da colônia nos contavam, fazendo as vezes de mucamas, cevando a gente com rosquinhas de nata e bolinhos de chuva. Entre uma história e outra, elas vinham catar piolho ou nos dar aquelas bolas oleosas para acabar com os vermes.
Tinha o pé direito bem alto, forro de ripas finas de madeira, pintado de azul claro. Um grande lampião de gás pendia do teto, preso por uma corrente. Numa das paredes, um quadro de Jesus e o de Maria ao lado, com seus olhos úmidos pelas lágrimas da dor de ter sido a mãe sofredora do filho de Deus. Ambos com os sagrados corações expostos. Na outra parede havia uma politone com um casal austero que eu nunca soube quem eram. Ele de terno, gravata borboleta e chapéu panamá no estilo Santos Dumont, ela de vestido de renda preta, colar de pérolas, anel de ouro no dedo e presilha de marcassita no cabelo, coisas que, eu soube depois, eram pintadas pelos artistas sobre fotos preto e branco de gente simples da roça. Somente ali na moldura foram belos e elegantes.
Couros de vaca malhados serviam de tapetes sobre o chão de madeira rústica e os furos nessas peles me intrigavam.
- As vacas morreram de tiro, que nem as raposinhas que o Jacózinho matou aquela vez lá no galinheiro, Chica?
- Não fia, isso num é tiro, não. É berne. São essas moscas berneiras, essas verdes grandonas. – explicava a velha negra enquanto nos tirava da cama.
- Argh!! Morro de medo delas... dessas varejeiras... – disse eu com cara de nojo – minha mãe sempre diz que tem uma mosca verde me vigiando, pra eu não fazer arte, e que conta tudo pra ela.
- Elas são muito marditas. Botam berne até em gente. O fio do Jacinto tava com três nas costas. Menino novinho, quase morreu sem sangue. Só tira com toicinho bem gordo. – explicou abrindo as janelas para a escuridão - Vamo meninada, o sol já vai nascer. ‘Bora pro curral, vamo...
Fui me trocando ainda impressionada com a história das moscas, mal sabia eu que não são as berneiras que depositam os ovos na pele dos bichos, elas depositam nas outras moscas, as caseiras e quando essas “inofensivas” pousam, as larvas se ajeitam na pele. - Mosca safada, enganadora e fofoqueira.
Éramos seis meninas, primas e irmãs. Passávamos todas as férias juntas. Delas eu não sei, mas para mim eram dias no paraíso.
Logo estávamos caminhando pela campina em direção ao curral, seguindo caladas a velha Chica que ia cantando uma modinha de viola:
“Que saudade das mangueiras
Do clarão do meu luar
E das lindas cachoeiras
Com suas águas a rolar
Na madrugada tão linda
Ouve-se o galo cantar
Pula o caboclo da cama
E começa a trabaiá
Ai, ai, ai, ai, nem quero olhar pra trás
Hum, hum, adeus Minas Gerais...”
A gente repetia o refrão, feliz da vida, cheia de sono, com a brisa da madrugada refrescando o rosto. Cada uma tinha na mão sua caneca de ágata.
Dias, noites e vagalumes - II
Parte II
No curral as vacas estavam sendo ordenhadas pelos colonos, Canivete entre eles. Canivete era o colono que mais cuidava da gente. Menino novo ainda, fazia de tudo por nós.
- Bons dias, menininhas!!! - diziam com educação sincera.
- Bons dias – respondíamos em alvoroço desencontrado.
- Eu quero o leite da malhada de marrom
- Eu quero o da preta.
- Eu também...
- Quero o da mocha – dizia eu.
Cada uma escolhia sua vaquinha, nem sei bem por qual critério.
O leite caía espumando dentro da caneca, direto da teta, espirrando. Eu bebia, quente ainda, com um sabor de capim, que o só o leite fresco tem.
Parecia fácil ordenhar. Quando ia tentar toda lampeira, não saía gota sequer. A danada da mocha se fazia de rogada e negava o alimento para as mãos inábeis. Eu ria. Canivete, paciente, enchia a caneca novamente e lá íamos nós de volta para casa comer pão sovado quentinho com manteiga nova, na enorme mesa na varanda, sob o aroma do café recém coado, dentro do bule, ao pé do fogão. O único horror do amanhecer era ter que chupar um ovo cru, de galinha ou pata, direto de sua casca, no máximo com uma pitada de sal. Coisas para deixar criança forte.
O sol logo surgia, fresco ainda, mas já prenunciando o escaldante calor com que nos brindaria no decorrer do dia.
- É uma bola de fogo trazida por Apolo em sua carruagem – dizia minha mãe.
E eu me desfazia em enlevo e magnitude, quase podendo ver o deus grego em sua missão diária e infalível. Coisa para um deus mesmo.
Os dias na fazenda nunca eram iguais. Cada um trazia uma novidade, uma lida diferente. Tínhamos horas e mais horas para dar vazão à nossa criatividade e energia. Era o dia inteiro aprontando.
Os adultos sempre cuidavam de manter as crianças ocupadas.
- Trabalho de criança é pouco, mas quem não usa é louco – dizia a velha Chica.
Na verdade eu me sentia muito importante por ter cargo e missão naquela casa. Vivia rondando pra ver se me davam algo a fazer. Podia ser qualquer coisa, de varrer o chão a ajudar fazer sabão.
Luzia me dava uma agulha e me ensinava com paciência a furar as bolhinhas de ar das lingüiças que estavam sendo feitas pelas mulheres, depois da matança de uma ou duas leitoas. Eu ficava por lá furando as tripas e ouvindo as conversas.
- O bebé da Ritinha num vingou. Teve mal de sete dias. Num deu tempo nem de batizar. Foi pagãozinho pro limbo.
- Ô tadinha! Mas também aquela menina num come. Veve de luz.
- Hoje tem bailão na roça do Formiga. O Tião vai levar nóis de trator.
No final do dia achava um espetáculo a porção de lingüiças e toicinhos pendurados no fumeiro.
Para fazer o curau e a pamonha que eu tanto adorava, ajudava a ralar a espiga – e os dedos - fazendo verter o suco cremoso do milho verde, depois separava as palhas, enchia os saquinhos, amarrava com barbante e ficava ansiosa esperando cozinhar, comendo quente e lambendo os beiços.
Desbagaçava jaca, descascava tamarindo, separava nata, batia manteiga, enformava queijo.
Só não me deixavam chegar perto da feitura dos doces. Ficava em volta olhando gulosa para os enormes tachos de cobre sobre o fogão de lenha, onde borbulhavam a goiabada cascão com seu perfume quente ou o doce de leite na sua maciez e cor incomparáveis, coisa de dar água na boca.
Podia ajudar a por nas formas, embrulhar na palha, colocar nos potes, mas da feitura não podia participar. Dos tachos voavam gotas fervendo, que onde caíam faziam queimadura feia. Ficava de colher de pau na mão, esperando um cochilo da Chica, mas que nada, a velhota era matreira e não me perdia de vista.
- Não se meta a fazer o que num pode, menina! – ralhava bondosa.
- Mas Chica, queria aprender a fazer, pra fazer na minha casa – resmungava.
- Deixa de teimosia, se eu tô fazendo tudinho procês levarem – ficava orgulhosa de ser a autora das delícias que iriam atravessar fronteiras até São Paulo, a capital que ela não fazia a menor idéia de onde ficava.
(continua abaixo)
No curral as vacas estavam sendo ordenhadas pelos colonos, Canivete entre eles. Canivete era o colono que mais cuidava da gente. Menino novo ainda, fazia de tudo por nós.
- Bons dias, menininhas!!! - diziam com educação sincera.
- Bons dias – respondíamos em alvoroço desencontrado.
- Eu quero o leite da malhada de marrom
- Eu quero o da preta.
- Eu também...
- Quero o da mocha – dizia eu.
Cada uma escolhia sua vaquinha, nem sei bem por qual critério.
O leite caía espumando dentro da caneca, direto da teta, espirrando. Eu bebia, quente ainda, com um sabor de capim, que o só o leite fresco tem.
Parecia fácil ordenhar. Quando ia tentar toda lampeira, não saía gota sequer. A danada da mocha se fazia de rogada e negava o alimento para as mãos inábeis. Eu ria. Canivete, paciente, enchia a caneca novamente e lá íamos nós de volta para casa comer pão sovado quentinho com manteiga nova, na enorme mesa na varanda, sob o aroma do café recém coado, dentro do bule, ao pé do fogão. O único horror do amanhecer era ter que chupar um ovo cru, de galinha ou pata, direto de sua casca, no máximo com uma pitada de sal. Coisas para deixar criança forte.
O sol logo surgia, fresco ainda, mas já prenunciando o escaldante calor com que nos brindaria no decorrer do dia.
- É uma bola de fogo trazida por Apolo em sua carruagem – dizia minha mãe.
E eu me desfazia em enlevo e magnitude, quase podendo ver o deus grego em sua missão diária e infalível. Coisa para um deus mesmo.
Os dias na fazenda nunca eram iguais. Cada um trazia uma novidade, uma lida diferente. Tínhamos horas e mais horas para dar vazão à nossa criatividade e energia. Era o dia inteiro aprontando.
Os adultos sempre cuidavam de manter as crianças ocupadas.
- Trabalho de criança é pouco, mas quem não usa é louco – dizia a velha Chica.
Na verdade eu me sentia muito importante por ter cargo e missão naquela casa. Vivia rondando pra ver se me davam algo a fazer. Podia ser qualquer coisa, de varrer o chão a ajudar fazer sabão.
Luzia me dava uma agulha e me ensinava com paciência a furar as bolhinhas de ar das lingüiças que estavam sendo feitas pelas mulheres, depois da matança de uma ou duas leitoas. Eu ficava por lá furando as tripas e ouvindo as conversas.
- O bebé da Ritinha num vingou. Teve mal de sete dias. Num deu tempo nem de batizar. Foi pagãozinho pro limbo.
- Ô tadinha! Mas também aquela menina num come. Veve de luz.
- Hoje tem bailão na roça do Formiga. O Tião vai levar nóis de trator.
No final do dia achava um espetáculo a porção de lingüiças e toicinhos pendurados no fumeiro.
Para fazer o curau e a pamonha que eu tanto adorava, ajudava a ralar a espiga – e os dedos - fazendo verter o suco cremoso do milho verde, depois separava as palhas, enchia os saquinhos, amarrava com barbante e ficava ansiosa esperando cozinhar, comendo quente e lambendo os beiços.
Desbagaçava jaca, descascava tamarindo, separava nata, batia manteiga, enformava queijo.
Só não me deixavam chegar perto da feitura dos doces. Ficava em volta olhando gulosa para os enormes tachos de cobre sobre o fogão de lenha, onde borbulhavam a goiabada cascão com seu perfume quente ou o doce de leite na sua maciez e cor incomparáveis, coisa de dar água na boca.
Podia ajudar a por nas formas, embrulhar na palha, colocar nos potes, mas da feitura não podia participar. Dos tachos voavam gotas fervendo, que onde caíam faziam queimadura feia. Ficava de colher de pau na mão, esperando um cochilo da Chica, mas que nada, a velhota era matreira e não me perdia de vista.
- Não se meta a fazer o que num pode, menina! – ralhava bondosa.
- Mas Chica, queria aprender a fazer, pra fazer na minha casa – resmungava.
- Deixa de teimosia, se eu tô fazendo tudinho procês levarem – ficava orgulhosa de ser a autora das delícias que iriam atravessar fronteiras até São Paulo, a capital que ela não fazia a menor idéia de onde ficava.
(continua abaixo)
Dias, noites e vagalumes - III
Parte III
A fazenda era um lugar perigoso para criança, mas muito mágico. Os adultos viviam de olho na gente. Era cobra que aparecia na varanda: urutu-cruzeiro, caninana, cascavel, jararaca. Escorpião ou aranha que se enfiavam dentro de sapato; morcego que entrava pela janela à noite; até onça pintada circulava por aquelas bandas, ainda cheia de mata virgem na época. Tinha o poço, com suas histórias de morte e os gansos, que davam carreirão furiosos na gente, tentando bicar.
Brincávamos de tudo, o dia todo. Acabava o dia precisando ficar de molho na tina, tirando o cascão de terra. Banho frio, com sabão de coco e bucha. Banho bom.
Minha grande paixão porém eram os cavalos. Nada havia de mais lindo e majestoso do que eles, naquele lugar.
Como era terra de trabalho e produção, todos os cavalos passavam o dia muito ocupados, ora tangendo o gado, ora puxando as carroças que traziam a cana, o milho, o capim para preparar o rolão que ia pros cochos.
Certa vez ganhei um cavalo, seu nome era Farrapo, um baio castanho-claro de crina e rabo quase brancos. Animal dócil, marchador de Minas, andava só no água-choca; até em pelo e sem bridão eu podia montar. Era tranqüilo para uma menina ainda pequena e desajeitada como eu. Nunca me esqueci de seus imensos e confiantes olhos castanhos, com seus cílios claros e longos. Era meu no título de posse apenas. Coisa de tio para agradar menina de cidade grande, porque trabalhava igual a todos os outros e só ao entardecer eu podia vê-lo. Ajudava a escovar, tirava os carrapichos das patas e dos cabelos loiros, subia na cerca e jogava-lhe água pelos flancos, refrescando-o do calor e tirando-lhe as dores dos arreios e do dia de trabalho. Olhava cada pedacinho dele em busca da maldita berne que podia lhe ferir o couro. Oferecia cenoura ou tolete de cana e ele comia em minha mão, enquanto o casqueavam e ferravam.
Quando montava, saía a passear pelo pomar, em volta da casa, na alameda da porteira, pelos pastos e terreiros. Em minha imaginação estávamos, eu e ele, cavalgando para muito longe. Éramos um só corpo, um só espírito.
O casarão ficava um tantinho longe da cidade. Quase hora e meia na velha caminhonete Chevrolet verde e branca. Numa tarde quente e preguiçosa, minha mãe e minhas tias conversavam, enquanto eu admirava os castelos de nuvens que se formavam no céu de um azul impressionante.
- Estava pensando em ir até a cidade no sábado – disse minha tia – visitar o povo, levar umas frutas, manteiga e queijo. Que que cês acham?
- É uma idéia ótima – minha mãe concordou – podemos deixar as crianças na matinê da tarde com a Luzia, fazemos todas as visitas, almoçamos na sua mãe, fazemos algumas compras.
- Posso tomar sorvete depois do filme? – perguntei toda animada.
- Claro que pode!
- Vou avisar todo mundo – disse ao sair correndo.
Ir para a cidade era sempre uma novidade.
Ao anoitecer, a fazenda adquiria uma outra atmosfera, outros perfumes. Os lampiões traziam sombras aterradoras e um clima de mistério. O céu se bordava de estrelas, podia-se ver a Via Láctea, o Cruzeiro do Sul, as Três Marias, as Sete Chaves do Céu – minha constelação preferida – Marte, Vênus... e ainda buscava pelos “discos voadores”, que estavam em tantos “causos” que me contavam.
Vinha um dos violeiros tocar suas modas chorosas e todo mundo ficava ouvindo, com olhar perdido longe. Contavam estórias maravilhosas de almas penadas, sacis e corujas; falavam dos assuntos da fazenda, uma raposa que tinha matado umas galinhas, um gato do mato que pegara uma rês; fumavam seus cigarros de palha, seus pitos de fumo em rolo, davam uns tragos de uma cachaça cor de mel, que faziam no alambique da colônia e temperavam com madeira sassafrás.
Nas noites quentes o pasto se enchia de vagalumes e os cupinzeiros ficavam como lustres de cristal, cheinhos deles, pousados, piscando.
Naquela noite foi me dando umas idéias.
Assim que os adultos foram jogar truco a leite de pato eu tomei a iniciativa.
- Vamos pegar vagalume! – instruí.
- Eu sei onde tem vidro com tampa! – disse Mirela
- Caixa de sapato também serve? – perguntou Pirulito.
- Nos cupinzeiros é bem facinho - falou Canivete.
Foi missão fácil, eles estavam aos milhares. Tornou-se uma competição. Um queria pegar mais que o outro. Em pouco tempo tínhamos vários vidros cheios. Fiz uns furinhos nas tampas, para que não morressem sem ar.
- Bota uns capim pra eles comerem – sugeriu Aninha.
- É melhor botá água também – completou Zé Maria
- Não!! Água apaga a luzinha deles. – gritou uma das primas, apavorada.
Ficávamos todos na dúvida.
- Será? Por isso eles não voam na chuva?
- Claro! A luzinha é quente. Se a gente rela o dedo queima que nem fogo.
- Credo!
- Num queima, não, suas tontas. Vagalume num é taturana.
Em todo caso, ninguém relava neles.
- Pra que tanto vagalume? – quis saber a Noca.
- Nada, não. Só uma idéia que eu tive. Vamos guardar.
Passamos pela sala com os vidros escondidos sob as roupas, sem dar pio.
(continua abaixo)
A fazenda era um lugar perigoso para criança, mas muito mágico. Os adultos viviam de olho na gente. Era cobra que aparecia na varanda: urutu-cruzeiro, caninana, cascavel, jararaca. Escorpião ou aranha que se enfiavam dentro de sapato; morcego que entrava pela janela à noite; até onça pintada circulava por aquelas bandas, ainda cheia de mata virgem na época. Tinha o poço, com suas histórias de morte e os gansos, que davam carreirão furiosos na gente, tentando bicar.
Brincávamos de tudo, o dia todo. Acabava o dia precisando ficar de molho na tina, tirando o cascão de terra. Banho frio, com sabão de coco e bucha. Banho bom.
Minha grande paixão porém eram os cavalos. Nada havia de mais lindo e majestoso do que eles, naquele lugar.
Como era terra de trabalho e produção, todos os cavalos passavam o dia muito ocupados, ora tangendo o gado, ora puxando as carroças que traziam a cana, o milho, o capim para preparar o rolão que ia pros cochos.
Certa vez ganhei um cavalo, seu nome era Farrapo, um baio castanho-claro de crina e rabo quase brancos. Animal dócil, marchador de Minas, andava só no água-choca; até em pelo e sem bridão eu podia montar. Era tranqüilo para uma menina ainda pequena e desajeitada como eu. Nunca me esqueci de seus imensos e confiantes olhos castanhos, com seus cílios claros e longos. Era meu no título de posse apenas. Coisa de tio para agradar menina de cidade grande, porque trabalhava igual a todos os outros e só ao entardecer eu podia vê-lo. Ajudava a escovar, tirava os carrapichos das patas e dos cabelos loiros, subia na cerca e jogava-lhe água pelos flancos, refrescando-o do calor e tirando-lhe as dores dos arreios e do dia de trabalho. Olhava cada pedacinho dele em busca da maldita berne que podia lhe ferir o couro. Oferecia cenoura ou tolete de cana e ele comia em minha mão, enquanto o casqueavam e ferravam.
Quando montava, saía a passear pelo pomar, em volta da casa, na alameda da porteira, pelos pastos e terreiros. Em minha imaginação estávamos, eu e ele, cavalgando para muito longe. Éramos um só corpo, um só espírito.
O casarão ficava um tantinho longe da cidade. Quase hora e meia na velha caminhonete Chevrolet verde e branca. Numa tarde quente e preguiçosa, minha mãe e minhas tias conversavam, enquanto eu admirava os castelos de nuvens que se formavam no céu de um azul impressionante.
- Estava pensando em ir até a cidade no sábado – disse minha tia – visitar o povo, levar umas frutas, manteiga e queijo. Que que cês acham?
- É uma idéia ótima – minha mãe concordou – podemos deixar as crianças na matinê da tarde com a Luzia, fazemos todas as visitas, almoçamos na sua mãe, fazemos algumas compras.
- Posso tomar sorvete depois do filme? – perguntei toda animada.
- Claro que pode!
- Vou avisar todo mundo – disse ao sair correndo.
Ir para a cidade era sempre uma novidade.
Ao anoitecer, a fazenda adquiria uma outra atmosfera, outros perfumes. Os lampiões traziam sombras aterradoras e um clima de mistério. O céu se bordava de estrelas, podia-se ver a Via Láctea, o Cruzeiro do Sul, as Três Marias, as Sete Chaves do Céu – minha constelação preferida – Marte, Vênus... e ainda buscava pelos “discos voadores”, que estavam em tantos “causos” que me contavam.
Vinha um dos violeiros tocar suas modas chorosas e todo mundo ficava ouvindo, com olhar perdido longe. Contavam estórias maravilhosas de almas penadas, sacis e corujas; falavam dos assuntos da fazenda, uma raposa que tinha matado umas galinhas, um gato do mato que pegara uma rês; fumavam seus cigarros de palha, seus pitos de fumo em rolo, davam uns tragos de uma cachaça cor de mel, que faziam no alambique da colônia e temperavam com madeira sassafrás.
Nas noites quentes o pasto se enchia de vagalumes e os cupinzeiros ficavam como lustres de cristal, cheinhos deles, pousados, piscando.
Naquela noite foi me dando umas idéias.
Assim que os adultos foram jogar truco a leite de pato eu tomei a iniciativa.
- Vamos pegar vagalume! – instruí.
- Eu sei onde tem vidro com tampa! – disse Mirela
- Caixa de sapato também serve? – perguntou Pirulito.
- Nos cupinzeiros é bem facinho - falou Canivete.
Foi missão fácil, eles estavam aos milhares. Tornou-se uma competição. Um queria pegar mais que o outro. Em pouco tempo tínhamos vários vidros cheios. Fiz uns furinhos nas tampas, para que não morressem sem ar.
- Bota uns capim pra eles comerem – sugeriu Aninha.
- É melhor botá água também – completou Zé Maria
- Não!! Água apaga a luzinha deles. – gritou uma das primas, apavorada.
Ficávamos todos na dúvida.
- Será? Por isso eles não voam na chuva?
- Claro! A luzinha é quente. Se a gente rela o dedo queima que nem fogo.
- Credo!
- Num queima, não, suas tontas. Vagalume num é taturana.
Em todo caso, ninguém relava neles.
- Pra que tanto vagalume? – quis saber a Noca.
- Nada, não. Só uma idéia que eu tive. Vamos guardar.
Passamos pela sala com os vidros escondidos sob as roupas, sem dar pio.
(continua abaixo)
Dias, noites e vagalumes - IV
Parte IV
No sábado pela manhã, depois do ritual do leite no curral, nos arrumaram e enfeitaram, vestido de roda, laço de fita, sapato e meia, escovinha nas unhas pra tirar o barro das brincadeiras diárias na lama, Seiva de Alfazema nos cabelos e lá fomos todos pra cidade, na caçamba da caminhonete, que pulava feito cabrita nos buracos da longa estrada, levantando terra pra todo lado.
Tive o cuidado de guardar todos os vidros dentro de duas caixas de sapato.
A cidade era pequena, com suas casas coloridas de grandes varandas, encimadas por primaveras de várias cores. A igreja Dom Bosco e sua praça com a fonte luminosa, o grande colégio salesiano. Havia sempre uma sensação de lar, quando eu revia aquelas ruas.
- Chegamos!! – avisou minha tia – Pulem! Vamos ver a vó Maria.
- Nós não vamos na matinê? – perguntei
- Vão sim, mas é só de tarde, logo depois do almoço.
- Humm...
Entramos na casa da vó e eu fui guardar as caixas no quarto da Nãna, babá de toda a família por mais de quatro gerações. Ranzinza como só ela sabia ser.
- Que que cê tá aprontando, menina??? – grunhia – sua vó me mata se sujar a casa, heim?
- Nada – beijei seu rosto enrugado – só uma idéia iluminada.
Aproveitei o reboliço dos beijos e abraços, chamei uma das meninas e fomos correndo no bar do Mário conseguir uns sacos de papel. Com alguns tostões compramos maria-mole de coco queimado e docinhos de abóbora. Comemos depressa, para ninguém ver, senão vinha bronca; mas sempre tem um dedo-duro...
- Mãe!!! Elas tão comendo mariola!! - choramingou a chata da Marcinha, a prima mais nova.
- Mas quem deu ordem??? - o almoço tá indo pra mesa – quem não comer tudinho não vai na matinê. Raspando o prato, heim?
Fuzilei a pequena marocas, mostrando-lhe o punho fechado. Ela saiu correndo para as tias contando a ameaça e eu com cara de santa, disfarçando.
Fui para o quarto e coloquei dois vidros em cada saquinho de pão. Chamei minha irmã, duas primas e o Canivete, que tinha sido convidado para passar o dia na cidade conosco. Oportunidade rara de sair da fazenda. Tava todo arrumado, passou até Gumex no cabelo.
- Cada uma vai levar um saquinho desses para o cinema.
- Pra que? - quis saber a Nanda.
- Depois eu explico.
- Você e eu levamos dois, Cani – e entreguei os dele.
Nos levaram para o cinema.
Na década de sessenta os filmes chegavam na cidade com muitos meses de atraso. Eram poucas as sessões semanais. Uma matinê no sábado à tarde, outra no domingo pela manhã e as duas sessões de gala à noite, nos dois dias. Antes do filme havia alguma encenação teatral. Podia ser um cantor da cidade cantando músicas de ídolos da bossa-nova que nunca iriam até lá, um solilóquio de Shakespeare ou Tenesse Willams, moderno e arrojado para a época. O cinema era um ponto de encontro, com poltronas marcadas para as autoridades: prefeito, primeira-dama, delegado, padre, médicos, advogados, comerciantes e fazendeiros ricos.
O filme nessa tarde era o Professor Aloprado, do Jerry Lewis e o cinema estava cheio. Tinha gente sentada até nos corredores. Ele era sem dúvida o melhor comediante daqueles dias.
Apagaram as luzes, antes de começar o filme passou o cine-jornal do Primo Carbonari e a criançada gritando impaciente.
- Começa! Começa! Começa!
Só sossegaram quando passou um desenho mudo do Gato Felix, seguido de um episódio sépia de Flash Gordon.
Finalmente o filme. Muitas gargalhadas. Bagunça. Criança batendo o pé. Correndo. Mãe brigando com filho. Pai dando uns petelecos para amansar os capetinhas que endoidavam no escuro. Uma balbúrdia.
Com meia hora de filme, tomei a decisão.
Parte IV
- Vamos abrir os vidros e soltar agora... – sussurrei.
- Todos?? – perguntou incrédulo o pobre Canivete.
- Todos! Abre o vidro e faz eles saírem. – expliquei – depois deixem os vidros rolarem pelo chão até lá embaixo.
Fomos abrindo. Os besourinhos começaram a alçar vôo, um tanto tímidos de início, assustados por terem ficado presos.
Logo, no escuro do cinema a bioluminescência começou a fazer efeito e eles começaram a se comunicar uns com os outros. Eram centenas, milhares talvez, isso eu nunca pude saber.
Ficaram voando por toda a platéia, pousando aqui e acolá. Tinha vagalume por todos os lados.
Primeiro começou um zum-zum, depois os comentários foram aumentando. Por fim começou uma gritaria histérica, as crianças em pé nas poltronas tentando pegá-los. Mulheres e mocinhas com medo dos insetos luminosos. O delegado tentando fazer valer a sua autoridade. O padre se persignando. Uma catarse geral.
Havia na minha frente uma senhora elegante, de cabelos loiros, arrumados num penteado que mais lembrava um panetone. O cabelo todo desfiado, ajeitado com laquê, tornou-se uma armadilha feroz. Um dos pirilampos enroscou-se naquilo, foi se infiltrando lá por dentro, numa fuga desesperada. Pôs-se a piscar em sua prisão, iluminando os cabelos da mulher num tom esverdeado néon. Uma visão surrealista. Quanto mais piscava chamando outros, mais vagalumes se aproximavam e grudavam no laquê.
- Olha a cabeça dela, parece uma árvore de Natal!!! – gritou um menino.
Ninguém sabia o que fazer. Geraldo, o lanterninha corria de um lado para o outro, atarantado.
As luzes do cinema se acenderam, pararam a exibição do filme.
A criançada retomou o coro:
- Começa! Começa! Começa!
Abriram cortinas e passaram pelo menos quinze minutos espantando vagalume pra fora. Tentativa inglória, diga-se aqui.
- Traz uma bomba de flit!! – alguém gritou
- Não!! Não!! Não vão matar os vagalumes – retrucou uma outra senhora muito brava – vamos por eles para fora.
Era um tal de espantar com lenço, xale, leque. Qualquer coisa que ajudasse os besourinhos a fugir lá de dentro. E nós todos ajudando também, para evitar desconfianças.
Não houve jeito. O filme voltou, as luzes se foram e assistimos até o final com uma porção deles piscando alternadamente, deixando mais alegre a matinê.
Os vagalumes foram assunto na cidade por dias. Deu no Correio, na rádio Alvorada, o padre Rebouças falou no sermão, comentava-se nos bares, no clube e na Esquina do Pecado. O delegado ficou ensandecido querendo descobrir o autor da façanha. Nós também comentávamos o assunto, mas sabíamos que seria temeroso contarmos a verdade. Nunca podíamos prever as reações dos adultos.
Havia um pacto silencioso entre nós e nosso segredo ficou bem guardado.
Voltei à rotina tranqüila das minhas férias rurais. Sempre inventando arte e me divertindo junto com as outras crianças.
Quando a noite caía na fazenda eu queria ouvir mais histórias. Os pirilampos apareciam aos milhares, eu brincava com as outras crianças e dizia:
- Vamos catar vagalumes???
Elas me olhavam cúmplices e riam.
No sábado pela manhã, depois do ritual do leite no curral, nos arrumaram e enfeitaram, vestido de roda, laço de fita, sapato e meia, escovinha nas unhas pra tirar o barro das brincadeiras diárias na lama, Seiva de Alfazema nos cabelos e lá fomos todos pra cidade, na caçamba da caminhonete, que pulava feito cabrita nos buracos da longa estrada, levantando terra pra todo lado.
Tive o cuidado de guardar todos os vidros dentro de duas caixas de sapato.
A cidade era pequena, com suas casas coloridas de grandes varandas, encimadas por primaveras de várias cores. A igreja Dom Bosco e sua praça com a fonte luminosa, o grande colégio salesiano. Havia sempre uma sensação de lar, quando eu revia aquelas ruas.
- Chegamos!! – avisou minha tia – Pulem! Vamos ver a vó Maria.
- Nós não vamos na matinê? – perguntei
- Vão sim, mas é só de tarde, logo depois do almoço.
- Humm...
Entramos na casa da vó e eu fui guardar as caixas no quarto da Nãna, babá de toda a família por mais de quatro gerações. Ranzinza como só ela sabia ser.
- Que que cê tá aprontando, menina??? – grunhia – sua vó me mata se sujar a casa, heim?
- Nada – beijei seu rosto enrugado – só uma idéia iluminada.
Aproveitei o reboliço dos beijos e abraços, chamei uma das meninas e fomos correndo no bar do Mário conseguir uns sacos de papel. Com alguns tostões compramos maria-mole de coco queimado e docinhos de abóbora. Comemos depressa, para ninguém ver, senão vinha bronca; mas sempre tem um dedo-duro...
- Mãe!!! Elas tão comendo mariola!! - choramingou a chata da Marcinha, a prima mais nova.
- Mas quem deu ordem??? - o almoço tá indo pra mesa – quem não comer tudinho não vai na matinê. Raspando o prato, heim?
Fuzilei a pequena marocas, mostrando-lhe o punho fechado. Ela saiu correndo para as tias contando a ameaça e eu com cara de santa, disfarçando.
Fui para o quarto e coloquei dois vidros em cada saquinho de pão. Chamei minha irmã, duas primas e o Canivete, que tinha sido convidado para passar o dia na cidade conosco. Oportunidade rara de sair da fazenda. Tava todo arrumado, passou até Gumex no cabelo.
- Cada uma vai levar um saquinho desses para o cinema.
- Pra que? - quis saber a Nanda.
- Depois eu explico.
- Você e eu levamos dois, Cani – e entreguei os dele.
Nos levaram para o cinema.
Na década de sessenta os filmes chegavam na cidade com muitos meses de atraso. Eram poucas as sessões semanais. Uma matinê no sábado à tarde, outra no domingo pela manhã e as duas sessões de gala à noite, nos dois dias. Antes do filme havia alguma encenação teatral. Podia ser um cantor da cidade cantando músicas de ídolos da bossa-nova que nunca iriam até lá, um solilóquio de Shakespeare ou Tenesse Willams, moderno e arrojado para a época. O cinema era um ponto de encontro, com poltronas marcadas para as autoridades: prefeito, primeira-dama, delegado, padre, médicos, advogados, comerciantes e fazendeiros ricos.
O filme nessa tarde era o Professor Aloprado, do Jerry Lewis e o cinema estava cheio. Tinha gente sentada até nos corredores. Ele era sem dúvida o melhor comediante daqueles dias.
Apagaram as luzes, antes de começar o filme passou o cine-jornal do Primo Carbonari e a criançada gritando impaciente.
- Começa! Começa! Começa!
Só sossegaram quando passou um desenho mudo do Gato Felix, seguido de um episódio sépia de Flash Gordon.
Finalmente o filme. Muitas gargalhadas. Bagunça. Criança batendo o pé. Correndo. Mãe brigando com filho. Pai dando uns petelecos para amansar os capetinhas que endoidavam no escuro. Uma balbúrdia.
Com meia hora de filme, tomei a decisão.
Parte IV
- Vamos abrir os vidros e soltar agora... – sussurrei.
- Todos?? – perguntou incrédulo o pobre Canivete.
- Todos! Abre o vidro e faz eles saírem. – expliquei – depois deixem os vidros rolarem pelo chão até lá embaixo.
Fomos abrindo. Os besourinhos começaram a alçar vôo, um tanto tímidos de início, assustados por terem ficado presos.
Logo, no escuro do cinema a bioluminescência começou a fazer efeito e eles começaram a se comunicar uns com os outros. Eram centenas, milhares talvez, isso eu nunca pude saber.
Ficaram voando por toda a platéia, pousando aqui e acolá. Tinha vagalume por todos os lados.
Primeiro começou um zum-zum, depois os comentários foram aumentando. Por fim começou uma gritaria histérica, as crianças em pé nas poltronas tentando pegá-los. Mulheres e mocinhas com medo dos insetos luminosos. O delegado tentando fazer valer a sua autoridade. O padre se persignando. Uma catarse geral.
Havia na minha frente uma senhora elegante, de cabelos loiros, arrumados num penteado que mais lembrava um panetone. O cabelo todo desfiado, ajeitado com laquê, tornou-se uma armadilha feroz. Um dos pirilampos enroscou-se naquilo, foi se infiltrando lá por dentro, numa fuga desesperada. Pôs-se a piscar em sua prisão, iluminando os cabelos da mulher num tom esverdeado néon. Uma visão surrealista. Quanto mais piscava chamando outros, mais vagalumes se aproximavam e grudavam no laquê.
- Olha a cabeça dela, parece uma árvore de Natal!!! – gritou um menino.
Ninguém sabia o que fazer. Geraldo, o lanterninha corria de um lado para o outro, atarantado.
As luzes do cinema se acenderam, pararam a exibição do filme.
A criançada retomou o coro:
- Começa! Começa! Começa!
Abriram cortinas e passaram pelo menos quinze minutos espantando vagalume pra fora. Tentativa inglória, diga-se aqui.
- Traz uma bomba de flit!! – alguém gritou
- Não!! Não!! Não vão matar os vagalumes – retrucou uma outra senhora muito brava – vamos por eles para fora.
Era um tal de espantar com lenço, xale, leque. Qualquer coisa que ajudasse os besourinhos a fugir lá de dentro. E nós todos ajudando também, para evitar desconfianças.
Não houve jeito. O filme voltou, as luzes se foram e assistimos até o final com uma porção deles piscando alternadamente, deixando mais alegre a matinê.
Os vagalumes foram assunto na cidade por dias. Deu no Correio, na rádio Alvorada, o padre Rebouças falou no sermão, comentava-se nos bares, no clube e na Esquina do Pecado. O delegado ficou ensandecido querendo descobrir o autor da façanha. Nós também comentávamos o assunto, mas sabíamos que seria temeroso contarmos a verdade. Nunca podíamos prever as reações dos adultos.
Havia um pacto silencioso entre nós e nosso segredo ficou bem guardado.
Voltei à rotina tranqüila das minhas férias rurais. Sempre inventando arte e me divertindo junto com as outras crianças.
Quando a noite caía na fazenda eu queria ouvir mais histórias. Os pirilampos apareciam aos milhares, eu brincava com as outras crianças e dizia:
- Vamos catar vagalumes???
Elas me olhavam cúmplices e riam.
09 janeiro 2007
"Duas lágrimas", no MENU DO TEXTO
Amigos,
tenho publicado todas as terças-feiras no MENU DO TEXTO, que reúne seis escritores que, diante de um mesmo tema, têm de apresentar seus contos, crônicas, resenhas, poesias, digressões filosóficas e seja lá mais o que a inspiração trouxer de presente.
O tema desta semana é ÁGUA e meu texto é o "Duas lágrimas..."
Gostaria de ver os comentários de vocês por lá!
Bjs,
Cristina Ruiz.
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